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Bulgaria

BULGARIA. Es difícil de explicar. Muchos no entenderán el apego que pueda tener este negro que soy, nacido bajo el fuego, con aquella tierra que a veces puede albergar un frío que te parte hasta el pelo. Pero desde que lo encontré he amado ese país casi de manera enfermiza. Es extraño que cierre los ojos y no se pinten con claridad, como si fuera una nítida pantalla de cine, las calles, los tranvías, el camino de hielo resultado de los pesados pasos de la gente al andar sobre esa nieve que llegué a odiar (bueno, es que todo no podía ser perfecto); las rosas, los parques, los cafés, las vanitzas (tipo de pastel), la rakía (aguardiente), las tiendas semejando el paraíso, los perfumes que aquí valían una fortuna y allá se vendían en los estanquillos de periódicos, a centavos: Gato negro, París, Kremena… Nadie los quería, pero a mí me recordaban los olores de casa… Los amigos eternos, la familia que armé con personas que abrazándome, mimándome, me salvaron… La universidad… y yo como la mosca impertinente que decide refrescar en la abundante y blanca leche…

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